DESÂNIMO

Os livros estão lá,
na estante, abandonados.
Não sei mais dizer recados,
nem por no papel minha dor.
Os dias, em rotina, se escoam,
e as noites
            demoram a chegar.
Sopra o vento, as nuvens voam...
Eu não voo, estou parada,
sem ninguém,
            só e cansada.
Cansada, estou, de esperar.