Por que escrevo? Não sei dizer.
É impossível por em palavras
o sentimento que guia a mão
que escreve um hino,
que escreve um verso.
Apelos chegam de longe em longe
e a mão responde
compondo frases,
contanto histórias
de tempos idos, talvez sofridos...
- ouro e cascalho
que o chão de areia
filtra e permeia
enchendo espaços, abrindo laços...
compondo tudo que estava mudo.

A duras penas nasce o poema
que parte ou fica,
mas modifica quem o escreveu.